A carta que traz o meu fardo

Precisava escrever hoje mais do que nunca.

Nesse ócio que ando, me peguei divagando o passado.

Eis ai o maior erro que sempre cometemos.

Tédio é uma merda.

Sempre vai te levando devagar para lama, sem que você perceba.

Sou um canalha e reconhecido por tal fato, mas não foi sempre assim.

Parece clichê, mas me afundar no álcool e em mulheres em excesso, foi uma espécie de casca de defesa que se criou, depois de um grande amor.

Sou fã de amores.

Os coleciono.

Gosto dos diferentes sabores.

Porém sempre vai ter um único que vai te marcar.

Na melhor das hipóteses como cicatriz ou uma tatuagem, ou da pior forma, virando seu câncer para o resto da vida, até te enterrar.

Você pode ate esquecer por anos, mas misteriosamente alguma recordação vai brotar como mágica ou simplesmente essa marca começa a latejar e aparecer na sua frente com um sorriso dos mais lindos no rosto.

Abrindo meus arquivos achei uma carta antiga.

Sou um pouco saudosista com textos, e do mesmo jeito que o passado me faz bem, ele me corrói.

Foda se, masoquismo sempre fez parte de minhas qualidades.

A carta se referia à despedida da mulher da minha vida.

A despedida atemporal, que continua ecoando, assim como o meu amor por ela.

Não falo sobre suas características físicas.

No caso dela não funciona dessa forma.

Ela vai além de qualquer definição ou descrição.

Diferentes das lindas ruivas que me fazem pirar em um bar, as belas e ousadas ciganas loiras que me encantam pela rua, a beleza dela sempre foi algo indecifrável.

Ali a coisa funciona mais com os cinco sentidos e vai além.

Sinto por ela uma atração de alma mesmo.

O amor da minha vida, por ser tão grandioso veio com um grande peso negativo, a depressão.

Tentando diminuir um pouco o seu sofrimento, fazia o que estivesse ao meu alcance, e com isso potencializava o meu sofrimento.

Talvez eu sofra de uma punição divina.

Como o Titã Atlas, que na mitologia foi condenado pelo Deus Zeus a carregar nos ombros o céu.

Só não me lembro por qual motivo,decerto algo que trago no carma.

A depressão nessa época não me pegou.

Não me dava a esse luxo.

Precisava me manter forte e focado para reerguê-la e trazer de volta o brilho e a beleza de seus olhos.

Fiquei anos próximo da loucura.

Sendo o seu melhor confidente e conselheiro.

Deixando de viver minha vida e vivendo a dela.

Não tinha mais foco para nenhum plano ou sonho.

Na verdade não havia espaço para isso.

Meu maior sonho sempre foi sua felicidade, mesmo que eu não estivesse incluído nela.

Anos se passaram.

Seus medicamentos não surtiam mais efeitos e ela os tomava como balas.

Suas crises perderam o controle e sua solução era se trancar, chorar e dormir por dias.

Minhas conversas eram ignoradas nesse ponto.

Ela se trancou no seu interior.

Vivia com sua depressão acumulando negatividade.

Eu fui virando um ser invisível para ela.

Seu brilho no olhar sumiu.

Seus encantos se apagaram.

Logo em seguida achei essa carta de despedida.

Ela deixara com poucas e frias palavras, apenas se afastando sem muita explicação.

Acredito que ela chegou ao auge de sua negatividade.

Simplesmente se mudou e sozinha foi viver uma nova vida.

Com essa carta na mão, lembro de que nunca me livrei dessa minha cicatriz.

E que mesmo no alto de meu egoísmo e arrogância que vivo, tenho olhos ate hoje em seu progresso.

Ate porque me sinto responsável por ela e me culparia se ela deixa-se a depressão vencer.

Ao que parece esta mais forte e no caminho sadio de sua vida.

O antigo brilho no olhar aos poucos esta voltando.

Eu a acompanho, mas de forma reservada e sem a deixar percebe.

Por mais duro que seja ficar longe do amor da minha vida ,eu coloquei como meta a sua felicidade.

Mesmo que tenha que sacrificar a minha.

Todas as vezes que pego nessa carta,lembro do fardo que tenho que carregar e vem os mesmos sentimentos depressivos.

Sem problema.

Os afogo como sempre na melhor dose de etílico que acho a minha volta.

E o velho sorriso canalha me volta ao rosto.

Não existe melhor maquiagem para essa cicatriz.

E faço questão de levar o céu em meus ombros por ela.

O terror da Fada verde

Nem só de contos e porres foi construída minha carreira como escritor.

Uma época da minha vida, eu era um escritor de um jornal local.

Onde fazia matérias sobre ocultismo, assassinatos e coisas desse tipo que o povo quer consumir.

No começo simplesmente só montava as notas.

Com o tempo precisava de adrenalina, a velha droga.

Era começo de carreira, logo assim que terminei a faculdade e abandonei minha vida de bancário.

Não tinha o paladar pelas bebidas ainda, não era algo que me seduzia.

Me deliciava com o antigo companheiro de guerra, o cigarro de filtro vermelho.

Duas carteiras por dia e as vezes curtia umas droguinhas leves, como o ecstasy  e o bom e velho LSD.

O dinheiro era bom.

O trabalho era monótono e quando o tédio se aproximava, eu fazia a parte de investigação sobre alguns casos dos quais eu escrevia as notas.

 As matérias de ocultismo eram ótimas para meu eu interior, por que me colocava em uma situação de questionamento.

Sou um velho rabugento que flerta com o ateísmo no sentido desse deus único que todos clamam.
 
Ao mesmo tempo, sempre tive como lema errar por muito, então acho confortável a ideia de ter várias referências superiores, uma espécie de politeísta não praticante.

Já fiz matérias desde casas assombradas por entidades malignas a ressurreição de pessoas.

Lógico que em 99% dos casos era belos blefes de algum religioso para ganhar mídia, mas o povo amava ser iludido.

Porém o que mais me motivava no jornal, eram as investigações de seriais killers, que parecia ter virado moda naquela época.

Aparecia de todos os tipos, mas um em especial me chamou atenção, “a Fada verde”.

Um assassino que perseguia meninas entre 18 a 30 anos, abusava delas, e depois esfaqueava as moças com três movimentos.

Uma facada em cada lado do corpo na altura dos rins e um corte no pescoço daqueles para descer todo o vermelho e viscoso melado.

O fato curioso é que o vermelho do sangue tinha um tom esverdeado.

E depois da segunda mulher morta, se descobriu que o assassino colocava uma dose de absinto na boca das vítimas, e aí a bebida se misturava ao sangue.

Tive a brilhante ideia de dar o nome ao serial de Fada verde.

Em referência a bebida famosa e tão apreciada por vários nomes da história, como Edgar Allan Poe, Aleister Crowley e Van Gogh.

Esse último, que depois de algumas doses, cortou sua orelha no meio da alucinação criada pela querida fada.

Assim que minha nota saiu com o apelido carinhoso, a cidade adotou de forma absurda.

Um terror rondava a cidade e o assassino parecendo motivado com o reconhecimento, começou a matar com mais frequência.

Todas as vítimas eram mulheres lindas, não seguiam um padrão de beleza, já havia vítimas loira, ruiva, negra e até oriental.

A Fada parecia devorar qualquer ser do sexo feminino e eu ficava sentado na minha mesa tentando traçar um perfil, enquanto já dava a oitava nota de morte.

Os detalhes desse caso dariam um livro e em um conto ficaria difícil narrar.

Mas aquele serial me prendeu atenção por algum tempo.

Eu tentava entender seus motivos.

Se era uma revolta particular, alguma espécie de desgosto provocado por uma bela mulher ou simplesmente uma doença mental.

Mas ele era perfeccionista nos seus crimes e preocupado com não deixar vestígios.

Talvez em uma cidade mais moderna com um sistema de investigação melhor na polícia ajudasse, mas a falta de verba ali era gritante.

Eu como um “jornalista”, termo que odiava, teria menos recursos ainda, mas queria resolver esse caso, era algo pessoal.

Tinha sido abandonado a pouco tempo pelo grande amor da minha vida.

Ela vivia por ai em crise de depressão, e eu achava que aquela beleza pudesse vir a correr risco.

E isso me deixava inquieto e temeroso.

Não sabia por onde ela andava.

Não tinha notícias, mas não queria encontra lá em uma cena de crime deitada sobre seu sangue.

Fazia minha terapia de concentração para caçar algum erro.

Que compreendia em ficar horas fumando meus cigarros e deixando o efeito do LSD correr pelo meu cérebro.

Minhas pupilas dilatavam em busca de qualquer brecha.

Minha cabeça trabalhava a mil.

Ficava horas jogado a todos aqueles detalhes que vinha recolhendo de todas as mortes.

Tinha a ajuda de um grande amigo do campus da faculdade, estudante de direito e que trabalhava como investigador.

Mas desses sem glamour, que são contratados por maridos traídos para trazer as belas notícias.

Naquela época, John só era chamado por Kozlowski, seu nome fictício e profissional.

Assim como eu era conhecido apenas pelo meu apelido de Vigário.

Depois de alguns meses de pesquisa, não havia nenhuma pista concreta nem por parte da polícia e muito menos por parte da grande dupla.

Misteriosamente os assassinatos cessaram publicamente.

A população perdeu o interesse por aquela história e talvez a Fada estivesse em um tempo sabático ou simplesmente estava em uma fase mais reservada.

Queríamos continuar as investigações.

Porem eu era pressionado na redação por um novo caso de uma casa que chorava sangue.

Kozlowski estava na cola da mulher do Governador, que aparentemente estava curtindo um relacionamento mais animado com o garçom de um bar aonde por coincidência tomava meu pingado.

Nós éramos a escória de nossas profissões.

Os níveis mais baixos.

Mas nessa época o mundo era cruel.

Tínhamos que viver como na selva, e nós estávamos pagando as contas pelo menos.

Já a Fada voltaria a aparecer.

E eu estaria mais preparado, já que não bebia mais pingado pela manhã.

Troquei por algo com mais sustância, como uma bela dose de rum.

Os cigarros foram substituídos pelo fiel charuto do tio Fidel.

O que me deixava com um ar melhor para encarar um assassino sedento por sangue e mulheres lindas.

A linda loucura cigana

Eis que Hades mandou eu retornar...

Escrevo no escuro, mas nada relacionado a depressão ou melancolia.
Simplesmente pela falta de disciplina ou talvez a quantidade de álcool que me fez esquecer de pagar a conta de luz por dois meses seguidos.

Mesmo forçando a vista para escrever, me sinto a vontade no escuro.
Assim sempre foi nas madrugadas pela cidade abandonada e ate mesmo as horas de castigo no quarto escuro que minha mãe me colocava se acha se meu comportamento inadequado.

Nunca me ensinou lição nenhuma com isso, só me tornou algo adaptado a sombria e solitária escuridão.

Uma dose do velho Jack Daniel’s e charuto vagabundo para acompanhar, me ajudavam a analisar meu presente.
Jogado, sem dinheiro, abandonado pela mulher, fedendo a álcool e fumo, e sem escrever algo oficial há mais de um ano.

Já tive outras épocas dessas, onde não havia palavras no papel e nem moedas nos bolsos, e me recordo de um desses dias de retiro espiritual solitário no meu mundo.

Já estava trancado dentro de casa sozinho, sem contato com a sociedade há três meses, por coincidência com a luz cortada.

Não havia mais bebida para meu entorpecimento criativo e por isso peguei o dinheiro q estava na cômoda para pagar a luz e fui ao mercado atrás de vodka barata.

Cabelos desgrenhados, barba gigante, sujo e com roupas amassadas, estava eu de frente para prateleira de bebidas.

Graças ao mundo consumista você achava bebidas para qualquer preço.

Peguei duas garrafas de vodka das mais baratas e voltei para casa.

No caminho fui parado por uma cigana.

Essas cheias de sabedoria antiga, grandes dons, mas que os ignorava pelo simples relógio ou pertence que conseguia levar de você sem que você perceba.

Parou na minha frente, segurou minha mão e me abriu um sorriso.

Questionei a: já tivemos um caso?

Com o mesmo sorriso automático e com um sotaque engraçado, me respondeu:

Não, talvez em outra vida.

Fiquei fascinado pelo seu sotaque.

Era uma cigana bem jovem, com seus vinte e poucos anos, loirinha, olhos azul claro e pele bem bronzeada de sol.

 - Não acredito em outras vidas, balbuciei ainda tonto pela sua beleza.

- Mas deveria, você é filho de Hades, e por isso consegue viver tantas vidas em uma só - Ela falou de forma suave.

Nunca me interessei por religiosidade, mas sempre tive como lema sempre pecar por excesso, por isso quantos mais deuses do meu lado melhor.

- Uma cigana com cultura mitologica grega, isso é o que a internet proporciona no século XXI, falei com habitual sarcasmo.

Ela abriu novamente o sorriso, me deu um beijo no rosto e de forma encorajadora falou:

-Retorna para sua vida agora e tome um copo dessa bebida em homenagem ao seu pai Hades.

Achei aquilo tudo muito cômico e sem sentido, dei a ela uma das garrafas de vodka e agradeci os loucos conselhos.

-Agradeço linda Afrodite

Voltei para casa rindo de toda aquela historia doida e tendo certeza do meu potencial para atrair loucos.

Dessa vez pelo menos uma loucura apaixonante.

Sentei, me servi de um copo daquele barato néctar alcoólico, peguei minha maquina de escrever e resolvi voltar a ativa.

Dei um gole na bebida e sorri lembrando que estava bebendo com Hades, mas na verdade preferia esta fodendo a Afrodite Cigana.